"Les ignorants" (Los ignorantes) de Étienne Davodeau

Preciosa encuadernación para un relato que llevaba tiempo esperando y que, sorprendentemente, no habla solamente sobre el mundo del vino, sino también del de las novelas gráficas. Davodeau pasa un año y medio junto a un viticultor (Richard Leroy) y deciden realizar un intercambio acerca sus oficios, encontrando divertidos paralelismos entre ambos mundos. 

Así, en el relato no solo encontramos viñedos y degustaciones de vino, sino también visitas a editoriales y festivales de bande dessiné, exposiciones, repaso de buenos libros y encuentros con autores, siempre aderezados por una buena botella de  vino. 

Se nota que hay química entre los dos personajes principales y el cariño con el que el autor plasma a su compañero. Davodeau es un autor entrañable, que consigue transmitir mucho más allá del papel las relaciones humanas y que domina el tiempo de las viñetas. Somos capaces de oler el cielo lleno de energía previo a la tormenta, repasar el cansancio de un trayecto en coche o sentir los murmullos de una velada en una bodega acompañando a amigos recién conocidos. 

Un detalle que me ha encantado es el encuentro con los médicos de la obra "Le photographe" de Lefèvre y Guibert, que en la actualidad son viticultores.

Escrito de manera lineal y sin flirteos experimentales, "Los Ignorantes" es una obra realista, autobiográfica y, sobre todo, optimista. Una buena recomendación bien para los amantes del vino, bien para los de bande dessinée (y como pertenezco a las dos categorías, sólo puedo decir que me ha encantado). 

Seguiré siempre los pasos a Davodeau, que ya me enganchó con "Les mauvaises gens" y que acaba de confirmar que se trata de un gran escritor. 

"Unterzakhn" (Intimidades) de Leela Corman

"Unterzakhn" es una novela gráfica que recrea el Lower East Side de Nueva York a principos de siglo XX a través de la vida de dos hermanas gemelas de origen judío, Esther y Fanya. Sus vidas profesionales acaban teniendo caminos antagónicos puesto que la primera trabaja en un burdel y posteriormente se convierte en una renombrada artista con el pelo cortado "a lo garçon". Fanya, sin embargo, se dedica a realizar abortos ilegales y dar información a las mujeres acerca de la planificación familiar.

En un primer momento la historia se desarrolla en un barrio de inmigrantes repleto de olores y sonidos en los que las niñas van creciendo para poco a poco dar lugar a nuevos personajes y escenarios. En un mundo donde el papel de la mujer, especialmente de origen humilde, quedaba relegado a un discreto y a veces amargo segundo plano las dos hermanas se convierten en verdaderas protagonistas de su destino. Esta transformación hacia la independencia, aunque las dos hermanas defiendan posturas irreconciliables, es a mi parecer lo más destacado de la historia.

Se trata de una novela dibujada en blanco y negro, rostros con sombras que acompañan un relato duro y en ocasiones sórdido. También por lo que he podido leer constituye una buena guía para aprender sobre judaísmo  debido a las numerosas referencias que aparecen en el relato (y que debo confesar, no he comprendido del todo, he realizado la lectura en inglés).

En castellamo el título se traduce como "Intimidades". "Unterzakhn" quiere decir precisamente ropa interior.

"Cadáver exquisito" de Pénélope Bagieu

Pénélope Bagieu es una autora, bloguera (www.penelope-jolicoeur.com) y crítica de bande dessinée. La conocía precisamente por ésto último, ya que gracias a ella he decido leer o no algunas obras que me van persiguiendo, y la verdad es que nuestros gustos son parecidos. 

"Cadáver exquisito" (o "Cadavre exquis", pues ha sido en francés como he leído la obra) es un cómic interesante, no tanto por su argumento, que siendo ameno e incluyendo escenas interesantes parece quedarse un poco plano. Me lo imaginaba más irónico.

La protagonista es Zoé, una azafata que tiene una vida frustrada; Thomas, un escritor de éxito que esconde algún que otro misterio y Agathe, una editora segura de sí misma que se convertirá el elemento clave que empuja los distintos acontecimientos del relato.

Lo que más me han gustado han sido las ilustraciones y la composición de la obra. Tanto los trazos de los personajes, como los colores elegidos. Seguramente no se trate de una obra cumbre del cómic en este sentido pero a mí me parece que están diseñados "con mucho gusto".

Una historieta para leer una tarde de domingo lluvioso bajo la manta, sin otra mayor ambición que la de "pasar un buen rato".

Que ésto, en los tiempos que andamos viviendo, ya es bastante.

 Argumento/Sujet **
Creatividad/Creativité **
Personajes/Personnages **
Amenidad/Amenité ****
Vocabulario/Vocabulaire ****

"El jugador" de Miquel&Godart

"El jugador" (2012, Norma Editorial) es una adaptación libre de la novela de Fiódor Dostoyevski. Encuadra dentro de esta tendencia renovada que consiste en adaptar obras clásicas al mundo del cómic. Una tarea compleja, como ocurre con las adaptaciones al cine, pues siempre quedará la obra de referencia frente a la cuál tenderemos a compararla. 

En este caso no he leído esta novela de Dostoyevski, solamente "Crimen y Castigo". Pero los clásicos del s.XIX me gustan en general. Sin embargo desde mi percepción resulta muy difícil realizar una adaptación fidedigna de esta literatura puesto que las tramas son muy complejas y para entender la filosofía que subyace de fondo -normalmente basada en la profundidad que caracteriza a los personajes protagonistas- es necesario tener muchos detalles que el mundo del cómic obvia. Simplemente porque la combinación escrita y gráfica construyen los tiempos del relato de una forma diferente. 

Con esta obra mantengo mi escepticismo. Las ilustraciones están muy bien, especialmente la expresividad de los personajes. Sin embargo creo que queda mucho por el camino para encontrar una obra que, como he leído en otras reseñas, hable de la avaricia, la codicia y la venganza humana. Si ver tengo que ver algo, para mí habla de juego y de los subidones y bajones que esa vida arrastra. 

Una pequeña anécdota acerca del autor ruso: el protagonista del "El jugador" era casi un "alter-ego" del propio Dostoyevski que despilfarró una fortuna en casinos extranjeros y volvió a Rusia arruinado. 

"El fin de los buenos tiempos" de Ignacio Martínez de Pisón

"El fin de los buenos tiempos" (Anagrama, 2003) está compuesto por tres relatos cortos: "Siempre hay un perro al acecho", "El fin de los buenos tiempos" y "La ley de la gravedad".

He de reconocer que el primero de los relatos me dejó muy triste, aunque los otros han acabado de convencerme gracias a la excelente sensibilidad del escritor. Martínez de Pisón escribe casi con melancolía, acabamos sintiendo una especie lástima contagiada por los protagonistas, comprendiendo mejor el destino final perseguido por heridas del pasado.

Relatos íntimos, en primera persona del singular masculino, donde las imágenes, que exploran las relaciones entre padres e hijos, transcurren lentas y fluidas.

Un gusto de lectura para saborear sin pausas.

"El caballero inexistente" de Italo Calvino

Tras "El barón rampante" y "El vizconde demediado" finalizo con "El caballero inexistente" la ansiada trilogía de Ítalo Calvino.

En este caso se trata de una novela de caballerías: parece como si estuviésemos escuchándo a un juglar de la corte de Carlomagno contando las aventuras y desventuras de Agilulfo, el caballero inexistente. Pero no, resulta que quien relata esta historia es una monja, y mira que la historia está bien, pero han sido sus juegos literarios y sus comentarios mordaces lo que más me ha gustado de la obra:

Yo que cuento esta historia soy sor Teodora, religiosa de la Orden de San Columbano. Escribo en el convento, deduciéndola de viejos papeles, de charlas oídas en el locutorio y de algún raro testimonio de gente que existía. Nosotras, las monjas, tenemos pocas ocasiones de conversar con soldados; lo que no sé trato de imaginármelo, pues, ¿cómo haría, si no? Y no todo en la historia me resulta claro. Debéis ser indulgentes: somos muchachas de campo, aunque nobles, siempre hemos vivido retiradas, en aislados castillos y después en conventos; aparte de funciones religiosas, triduos, novenas, trabajos del campo, trillas, vendimias, fustigaciones de siervos, incestos, incendios, ahorcamientos, invasiones de ejércitos, saqueos, violaciones, pestilencias, no hemos vistos nada. ¿Qué puede saber del mundo una pobre monja? (pag. 40)

Como ya he ido en anteriores post, los relatos de Ítalo Calvino están siempre llenos de humor, pero también encontramos un doble fondo que nos invita a pensar: en este caso "El caballero inexitente" invita a reflexionar precisamente acerca de la identidad.

Los tres relatos me han encantado, aunque seguramente me quedo con el primero que leí, "El barón rampante", quizás por la novedad que supuso y por el contexto ilustrado en el que se ubica.

"Bilbao - New York - Bilbao" de Kirmen Uribe

Un viaje en avión que sirve como pretexto para deliberar acerca de lo que debería haber sido una novela se convierte en esta historia cercana, autobiográfica y sobre todo marinera. Y vasca.

Son diferentes fragmentos de historia que se van cruzando: un adolescente y su playstation, la guerra civil, mundo global versus local, sagas familiares, pintores y arquitectos,  anécdotas varias y reflexiones efímeras. A pesar de este conglomerado que va y que viene la obra resulta de fácil lectura. Consigue arrastrarnos a esa especie de melancolía protagonizada por el mar y por las nubes, llevándonos de aquí a allá, aunque no tenga ningún fin en si mismo. ¿Se trata realmente de una novela? Realmente no la considero así.

Me ha gustado sobre todo el lenguaje empleado por el autor. Cuando comencé no pude evitar pensar: "vaya, ya estamos ante una de estas novelitas escritas en presente de primera persona del singular que hablan sobre el ombligo de un escritor". Sin embargo encontramos un lenguaje sencillo pero lleno de fuerza y es que el autor es también poeta. Y se nota.

Kirmen Uribe (Ondarroa, 1970) fue galardonado por la obra con el Premio Nacional de Literatura en 2009. Quizás un poco excesivo, puede que sí, aunque con esto de los premios prefiero mantenerme en mi escepticismo.

Es su primera obra. Seguiremos de cerca sus pasos.

"Modotti. Una mujer del siglo XX" de Ángel de la Calle

Tina Modotti (1896 - 1942) fue una fotógrafa italiana y activista revolucionaria. Su vida da para varios libros, novelas, películas y, no iba a ser menos, para un cómic. O dos, o tres, o veinte... Porque la obra que acabo de leer aun siendo extensa relata solamente una cuarta parte de la vida de esta apasionante mujer sobre la que se cierne un halo de misterio, aderezado además por el convulso momento histórico y social de la primera mitad del siglo XX.

Nació en el norte de Italia cerca de Trieste en el seno de una familia de origen humilde (su padre, Giuseppe Modotti, era un mecánico socialista). Fue educada en escuelas italianas y austríacas y a los 12 años comenzó a trabajar en la industria textil. A los 17 tomaba un barco rumbo a San Francisco, donde empezó a trabajar en una fábrica de sedas y después como modista. Fue así como descubrieron su belleza y la pusieron al servicio de la moda.

Con 21 años se casa con el poeta y pintor Roubaix de l'Abrie Richey, que fue quien la introdujo en el mundo cultural, y comenzó a trabajar como actriz de cine mudo en el circo holliwoodiense. El matrimonio decidió  dejar el ambiente bohemio que se respiraba en las grandes urbes estadounidenses por el Méjico hechizante de los años 20. Su marido falleció pero Tina permaneció en el país, convirtiéndose en la modelo, aprendiz de fotográfa y amante de Edward Weston. Con él realizó una gira por Méjico retratando la sociedad de la época y de este modo descubriría su talento y vocación para un arte que acaba de comenzaba a dar sus primeros pasos.

Para la sociedad mejicana de la época su vida era un escándalo: Tuvo numerosos amantes la mayor parte de ellos relevantes miembros del Partido Comunista e incluso también de Frida Kahlo. Dicen que le gustaba bañarse desnuda en la azotea de su casa cuando llovía, y entonces se dejaba fotografiar por Edward Weston.

Fotografía de Edward Weston

Después, su activismo político, llegando a ser militante en el Partido Comunista Mejicano, apoyando la lucha sandinista, participando en mítines, obras sociales... Poco a poco fue alejándose del mundo cultural y de la fotografía para darlo todo por la causa comunista. Por esta razón fue expulsada de Méjico en 1930 y vivió en Alemania, después en Rusia, con el nombre de María formó parte de las Brigadas Internacionales en la Guerra Civil española.... Finalmente regresó a Méjico en 1939, donde murió de un misterioso ataque al corazón que nunca se ha aclarado. 

Fue amiga de personajes clave del mundo de la cultura de la época: desde Diego Rivera (que la inmortalizó en uno de sus murales) a Serguéi Eisenstein, pasando por Machado o Neruda (quien le dedicó un poema cuando falleció).

Fresco de Diego Rivera, El Arnsenal (1928). En el centro aparece Frida Kahlo y la mujer de la derecha es Tina Modotti. 

No voy a comentar en detalle la obra de Ángel de la Calle, a la que le veo luces y sombras y me parece complicado realizar una reseña. Pero lo que destacaría ante todo es que no relate la vida de Modotti como si se trate de una hagiografía dejando sino que deje puertas abiertas ante aquéllas cuestiones de su vida que no están del todo claras. 


No hay mejor manera para finalizar este post que con el comienzo de los versos del poema que Pablo Neruda dedicó a la italiana el día de su funeral:

Tina Modotti, hermana, no duermes, no, no duermes; 

tal vez tu corazón oye crecer la rosa

de ayer, la última rosa de ayer, la nueva rosa. 

Amor gatuno

Ahora que acabo de cambiar mi cabecera (esto es, empiezo a ser consciente de que al final siempre voy a hablar de  libros, cómics y gatos, esa es mi espiral de perdición) quería dedicar un especial a Le chat. 


Porque es belga (Philippe Geluck), porque está partout y porque, aún sin llegar a entender bien su humor (es lo que tienen los choques interculturales) lleva acompañándome ya un largo trecho. Dejo una viñeta que me ha resultado graciosa (porque con la mayoría me quedo un poquito fría, qué le vamos a hacer). Aún así, en cuestión estética, me encanta. Vamos allá!

"El Gran Duque" de Yann Hugault

Impresionantes ilustraciones para esta colección de cómics cuyo eje central son los aviones en la II Guerra Mundial. Éste sería el primer punto a destacar y lo que me ha atrapado nada más ojearlo. En ciertas viñetas he tenido que acercar la vista para comprobar si era fotografía o dibujo. Repito. Impresionante.

Indagando en la biografía del autor he descubierto que es el hijo de un piloto militar y que él mismo también tuvo formación como piloto. Ahora entiendo mejor su cuidadosa representación aérea: no solamente los diferentes modelos de aviones y las piruetas estratégicas, perfectamente detalladas, sino también los cielos añiles o grises, o iluminados por las luces o por las llamas.

Consta de tres tomos: Las brujas de la noche, Camarada Lilya y Wulf & Lilya (la edición que tengo es la obra completa). La trama engancha, es convincente, emplea una narración clásica que funciona fenomenal, representa escenarios diversos, los personajes están muy bien trazados...

El argumento pone de manifiesto las contradicciones de aquéllos personajes que se encuentran sometidos a las circunstancias que les rodean, en éste caso destacaría a Wulf, el protagonista masculino, un militar y patriota alemán, pero también antinazi. Y la protagonista femenina, aunque quizá con demasiada delantera (es lo que pasa en estos mundos del cómic), me ha hechizado, sobre todo porque he descubierto una historia para mí hasta ahora desconocida: Las Brujas de la noche (Nachthexen).

Brujas... Sí. Un escuadrón de mujeres pilotos soviéticas que pronto se hicieron famosas por sus azañas. Con apenas veinte años y unas pocas horas de vuelo a sus espaldas al principio eran subestimadas por los militares alemanes ya que utilizaban destartalados aviones que no estaban preparados para bombardear. Pero pronto fueron temidas por sus ataques sorpresa. Volaban a baja altura aprovechando el sonido del ferrocarril que las enmascaraba y entonces atacaban. O una de ellas se ponía a tiro de los nazis y otra aparecía por detrás. Cuentan que incluso llevaban atadas las bombas debajo de las alas y que la piloto más brillante, Lily Litvak (la "Rosa de Stalingrado) colocaba flores silvestres en el parabrisas de su avión antes de cada ataque. Necesitaron ocho aviones para poder tenderle una emboscada y derribarla, y dicen que años después unos niños descubrieron su cadáver durmiendo como una bella durmiente dentro del avión.

Da para una película, ¿o no?

Os dejo con una fotografía de Lily Litvak y otra con parte del destacamento 558.

"Café Budapest" de Alfonso Zapico

Esta novela gráfica supone para mí una gran alegría pues es la constatación de que en España comienzan a publicarse obras de calidad, que se acercan más al género que me gusta cercano a la bande dessinée francesa. Así que cuando leí las influencias de Alfonso Zapico no dudé en hacerme con un ejemplar.

La historia está contextualizada en los albores de la creación del estado de Israel todavía tutelado por las tropas inglesas. El convulso momento político da pie a la recreación de una historia de amor y tiene como centro el Café Budapest, un lugar donde se mezclan judíos, árabes, ingleses y canadienses de distinta índole.

La obra está bien dibujada, respeta los pasos en los que se sucede la acción, narra historias simultáneas que presentan distintas acciones enfrentadas.  Sin embargo desde mi punto de vista el guión cojea porque se trata de una historia de malos malísimos que están de pasada y sobre todo de buenos, lo que al final se traduce en personajes y un argumento un poco plano. Claro que el listón sobre historias de Oriente Medio está bastante alto ("Palestina" de Joe Sacco, "Jerusalen" de Guy Delisle o "Persépolis" de Marjane Satrapi).

"El amor en los tiempos del cólera" de Gabriel García Marquez

No he leído "Cien años de soledad" y sé que debería hacerlo, algún día llegará. De García Márquez guardo el recuerdo borroso de "El coronel no tiene quien le escriba" (1961) e intacto en mi memoria el de "Crónica de una muerte anunciada" (1981).

Son novelas cortitas, al contrario de "El amor en tiempos del cólera" (1985) una de esas novelas totales, que cuenta la vida paralela de dos personajes cruzándose y descruzándose y entre medias muchas otras biografías, descripciones, reflexiones, anécdotas históricas... Son Florentido Ariza y Fermina Daza, aunque algunos también incluyen al marido de ésta, Juvenal Arbino, que para mí es secundario porque ante todo se trata de una historia de amor... De un amor adolescente y de un amor de viejitos, de momentos buenos regulares y peores y de la vida, que es para mí al final de lo que debe hablar la literatura. 


No es un libro apto para gente que se pierda con parentescos, ni para aquéllos que no gusten escuchar historias en minúsculas o mayúsculas, ni para los que tengan prisa. Para mí, en esta obra, la mayor sensibilidad de García Marquez es dotar de rotundidad a los personajes y sobre todo tener sensibilidad para imaginar cómo piensan en los cambios que se suceden en su ciclo vital, ir y volver para enlazarlo todo, no es una obra para primerizos. Y por supuesto, también, la época: los albores del siglo XX arrastrando historias del siglo XIX y bien contados como es el caso me encantan. 


Cuando me regalon el ebook tenía muy claro que esta sería mi primera novela. "Alicia en el país de las maravillas" se interpuso y la finalicé antes porque es más breve. Y sin embargo, después de varias jornadas leyéndola ha sido capaz de engancharme con cada retal, cada hilvanada que la mágica aguja de García Marquez es capaz de enlazar. Aunque ponga como excusa el cólera.

La novela transcurre en Colombia en un lugar indefinido pero cercano al río Magdalena donde suceden algunas de las escenas más impactantes. Siempre acompaño los post con la edición de la obra que me he leido pero esto del ebook es una oportunidad para crear portadas personalizadas: en este caso elijo un barco de vapor. Y como banda sonora los sonidos de loros y manatíes.

Alice in Wonderland (Alicia en el País de las Maravillas) de Lewis Carroll

"Alicia en el País de las Maravillas" (1865) se ha convertido en el primer relato que he finalizado con mi nuevo ebook. No estaba entre mis planes leerlo porque ya lo hice cuando era pequeña, pero hacerlo en inglés era un reto que se me ha cruzado en el camino.

Es fácil de leer, porque prácticamente todos tenemos en la memoria las escenas del cuento, por lo que resulta sencillo seguir el argumento que, por cierto, algunos apuntan al mismo como literatura del absurdo y me parece acertado. La verdad es que con las obras maestras se tiende a buscar simbologías complicadas  que representan cada uno de los personajes, acertijos y respuestas. Supongo que algo habrá de cierto, pues Carroll además de escritor era profesor de matemáticas, pero yo creo que se limitó a escribir un relato para su Alicia Liddell, una niña de cuatro años, la musa que inspiró la historia y también numerosas fotografías. El escritor solía fotografiar a niñas y en ocasiones disfrazarlas, en la primera imagen que quizás sea la más famosa Alicia aparece disfrazada de mendiga, aunque a mí la que me gusta es la segunda, esa Alicia pensativa, seguramente imaginando orugas que hablan y fuman narguile y naipes que pintan rosas blancas de color rojo.

Después, la leyenda. Carroll considerado como uno de los mejores retratistas infantiles del S.XIX, su historia de amor con Alicia Liddell o dudosas sospechas sobre sus gustos por las niñas. 

En el imaginario colectivo predominan las imágenes de la factoría Disney, sin embargo a mí las que me gustan son las de John Tenniel porque fueron las que me acompañaron la primera vez que leí el cuento. Este ilustrador además es el "culpable" de que conozcamos a Alicia rubia, en lugar de morena y con flequillo. Os dejo con algunas de sus ilustraciones: 

 Argumento/Plot ****
Creatividad/Creativity ***
Personajes/Characters ****
Amenidad/Interest ****
Vocabulario/Vocabulary ****

"El vizconde demediado" de Italo Calvino

No han tardado nada en regalarme los otros dos libros de la trilogía de Italo Calvino, "El vizconde demediado" y "El caballero inexistente". Tenía miedo por si no satisfacía mis expectativas después de la lectura de "El barón rampante" pero la verdad, "El vizconde demediado", aunque es un relato más corto, sigue en la misma línea y me ha encantado.

Los cuentos de Italo Calvino, aunque parezcan contados para los niños o para el simple entretenimiento van más allá, explorando algunas de las cualidades universales de la raza humana.

Un gustazo: por cómo escribe, por cómo imagina y nos hace volar a otros mundos lejanos.

"Historia de una maestra" de Josefina Aldecoa

El título lo deja claro, se trata de la "Historia de una maestra". Pero lo interesante de la obra es el contexto  histórico en el que se ubica: la II República española. La mayor parte del libro se desarrolla en un pueblecito leonés dependiente de las minas del carbón, que sirve como escenario para ir explicando las crecientes tensiones sociales hasta que estalla la guerra civil (Definitivamente la actualidad minera no puede comprenderse sin estos relatos, aunque en esta obra no se ahonde en las condiciones laborales como pude ocurrir en Germinal).  

Lo más interesante desde mi punto de vista es el propio relato interno de la maestra: las  descripciones de la pobreza y el analfabetismo, la renovación pedagógica, sus niños por encima de todo incluso de las ideas políticas... Creo que la autora ha perfilado con mucho acierto a su protagonista aunque me parece que los personajes secundarios se aferran demasiado a los clichés. Pero quizás la obra se quede corta para eso y en los momentos de tensión sólo existía el "ellos" o el "nosotros". 

Es una obra contada con sencillez, casi con humildad, en la que se reconoce perfectamente la pluma de una mujer y eso me ha gustado. Sin quererlo me ha trasladado a momentos de mi infancia: los olores del campo,  mi casa encima de las escuelas de los maestros y mi jardín el patio de recreo. 

Un relato para una profesión que no debería entenderse sin compromiso ni vocación. 

"El invierno del dibujante" de Paco Roca

Ibañez (Mortadelo y Filemón, 13 Rue del Percebe, El botones sacarino, Rompetechos), Josep Escobar (Carpanta, Zipi y Zape), Victor Mora (Capitán Trueno, Jabato) o Vazquez (La familia Cebolleta) son algunos de los protagonistas de esta historia.

El contexto en el que se desarrolla la obra: años 50 en España, los dibujantes no tienen derechos de autor y son "obreros de la viñeta", en este caso atados a la Editorial Bruguera. Por ese motivo 5 dibujantes deciden crear la revista Tiovivo para tener así mando absoluto sobre sus publicaciones.

Es una obra bien documentada, un homenaje a aquéllos dibujantes anónimos pero también muy conocidos que han hecho historia con sus viñetas y que de una manera u otra han influido con sus creaciones en varias generaciones de niños y niñas españoles.

Me recuerda a una exposición que ví hace poco titulada "Una vida de tebeos. Los tebeos españoles a través del coleccionismo" (Centro de Historia, Zaragoza), aunque he de reconocer que la parte que más me fascinó fue la comprendida entre finales del siglo XIX hasta la Guerra Civil.

Paco Roca es el creador de Arrugas, a cuya película de animación también dedicamos un post. Sin embargo, así como Arrugas es una obra de temática "universal" por así decirlo, "El invierno del dibujante" se dirige a un lectorado más especializado. El argumento en sí no es complejo, pero sí sus idas y venidas en el tiempo (que delimita también con el color de las páginas lo cual creo que es un acierto) y sobre todo la caracterización de los personajes. Me hubiese resultado más sencillo si el anexo donde cuenta una pequeña biografía de cada uno de ellos la hubiese ubicado al comienzo.

Los dibujos están muy bien. Y es que las gabardinas y el Madrid gris de los años 50 me gustan muchísimo.


Os dejo con la portada del primer número de la revista Tiovivo:

"El barón rampante" de Italo Calvino

Genial.

Llevaba varios años arrastrando la lectura de Italo Calvino, que siempre había pospuesto ya que quería realizarla en italiano. Sin embargo lo del italiano se está convirtiendo en un sueño frustrado que algún día tendré que remediar. Y me alegro que esta novela haya pasado por mis manos en estos momentos.

Es un cuento, una fábula, que esconde mucho más detrás. Un claro ejemplo de literatura de evasión, que puede gustar a cualquiera. Y llena además de calidad: tanto en el original argumento, como en el vocabulario acertado o la definición de los personajes.

No ha dejado de sorprenderme hasta el final y si bien tiene un claro componente fantástico (el protagonista vive en los árboles) también subyacen algunas cuestiones importantes y "serias" como la necesidad de ser siempre uno mismo, de desvincularse de las ideas preconcebidas y de las imposiciones intelectuales, de los juegos peligrosos en el mantenimiento de la pasión amorosa....

Una mezcla de realidad y ficción que me ha encantado, además porque está ambientada a finales del siglo XVIII, época revolucionaria, ilustrada, y está muy bien contextualizada.

"El barón rampante" es una recomendación que nunca puede fallar. Pronto encargaré los siguientes, con los que la obra conforma una trilogía: El vizconde demediado y el El caballero inexistente.

"La vie devant soi" (La vida ante sí) de Romain Gary

"La vie devant soi" (1975) es un relato duro y tierno al mismo tiempo. Cuenta en primera persona la historia de Momo, un chaval árabe huérfano de una prostituta que vive en casa de Madame Rosa, antigua prostituta también.

La acción se desarrolla en Belville (en mi última visita a Paris anduve por este barrio que tenía ganas de conocer) y en ella no aparece apenas ningún francés, para entendernos, blanquito. Los protagonistas son árabes, judíos y negros.

Es una historia de barrio, de solidaridad entre vecinos, de intercambio de costumbres... Un relato infantil, que en ocasiones recuerda al Pequeño Nicolás. También un grito a favor de la eutanasia y una crítica a la visión eurocéntrica del mundo. 

Me ha gustado mucho, porque además es muy sencillo de leer en francés.

El autor es Romain Gary (diplomático judío-ruso nacionalizado francés) que para burlarse del mundo cultureta francés que le acusaba de ser demasiado romántico y trasnochado utilizó varios seudónimos. Con el de Émile Ajar ganó por segunda vez el premio Goncourt, ya que la crítica se tragó que era otro escritor y alabaron su obra. 

 Argumento/Sujet ****
Creatividad/Creativité ***
Personajes/Personnages *****
Amenidad/Amenité ****
Vocabulario/Vocabulaire *****

De libros y gatos

"Una forma de resistencia" de Luis García Montero

Qué decir de Luis García Montero que es para mí, sin duda, uno de esos escasos "poetas vivos" del S.XX-XXI español, por no decir EL poeta.

En prosa, reconozco que su obra Mañana no será lo que Dios quiera (2009) no me acabó de convencer, más que nada porque me pareció demasiado cargada de poesía, casi barroca, y el argumento no me sedujo particularmente. Todo ello se disipó con Almanaque del fabulador (2003), una colección de artículos que el autor publicó en El País Andalucía y se ha vuelto a confirmar con Una forma de resistencia (2012). Y es que creo que el escritor granadino gana muchísimo más en las distancias cortas. Es entonces cuando logra contagiarnos de la necesidad de la poesía en este mundo, explicada en este caso a través de las cosas. Tema muy recurrente al que últimamente me estoy aficionando, empezando por Georges Pérec.

El libro es una especie de inventario que cuenta la pequeña historia o reflexión que se esconde detrás de objetos especiales para el autor. Si algo consigue García Montero, y es precisamente en lo que radica su excepcionalidad, es poner nombre a sentimientos de nuestra vida cotidiana que son muy difíciles de explicar, dotar a la poesía por contradictorio que parezca de una dimensión práctica. Os dejo con uno de los últimos fragmentos que más me ha gustado, porque además es un mensaje muy positivo en estos tiempos que corren: 

Otras cosas no se olvidan, y se convierten en deudas si están lejos de nosotros. El azar no es caprichoso, va en la dirección que busca, pero camina de forma irregular, dejando a su paso una estela de lagunas, cajas cerradas y lugares vacíos en el inventario de nuestras pretensiones. Las deudas anidan por largo tiempo en la imaginación y nos definen tanto como nuestras manías. En la intimidad del deseo somos el libro que no hemos leído, la ciudad que no hemos visto, el idioma que no hemos estudiado, el amor adolescente que no llegamos a consumar. Las sólidas personalidades de cemento viven como si no tuvieran huecos, asfixiadas en su propia perfección. La gente con lagunas y rotos está más aireada, el viento cruza por ella, y la costumbre del viento es arrastrar de vez en cuando alguna sorpresa. 

Faltos de dioses y de mandamientos, nos enganchamos a la vida gracias a nuestras deudas. Deudores de nosotros mismos, no nos perdonamos del todo para seguir manteniendo una quebradiza ilusión de futuro (...) 

"Una princesa en Berlín" de Solmssen

"Una princesa en Berlín" (1982) es una de esas obras que gusta a todo aquel que quiera aprender de la Historia de nuestro reciente pasado siglo XX.

El protagonista (un americano de alta cuna que ambiciona ser pintor) consigue insertarse en los distintos estratos sociales de la época de entreguerras alemana, aunque predomina la clase alta, banquera y judía. No se trata de este modo de una novela social pero consigue retratar muy bien el ambiente político ya que conoce a algunos de los protagonistas, un lujazo para los amantes de la Historia.

La intriga de la obra está muy bien construida y llena de sorpresas. Son casi 500 páginas, decenas de pequeños y grandes acontecimientos que pasan volando. Uno de los elementos que más me ha gustado es la incorporación del componente económico para explicar las tensiones sociales que propiciaron el auge del nazismo. Inevitablemente todo ello lo he enlazado con la crisis económica que actualmente estamos viviendo: el poder de los mercados, la deuda, las devaluaciones, los intereses estatales, la especulación, la bolsa... y las repercusiones en el pueblo.

Uno de los personajes que aparece en varios episodios de pasada es Bertolt Brecht, del que últimamente resuenan en mi cabeza sus versos quizás más famosos, que he citado en varias conversaciones:

Primero vinieron por los comunistas y no dije nada porque yo no era comunista. 
Luego vinieron por los judíos y no dije nada porque yo no era judía. 
Luego vinieron por los sindicalistas y no dije nada porque yo no era sindicalista. 
Luego vinieron por los católicos y no dije nada porque yo era protestante. 
Luego vinieron por mí, pero para entonces ya no quedaba nadie que dijera nada. 



Y es que, como siempre, seguimos sin aprender del pasado.

Una novela que me recomendaron y que gratamente recomiendo: para aprender Historia, para reflexionar o para pasar el rato.

"Fraise et Chocolat" (Fresa y Chocolate) de Aurélia Aurita

"Fraise y Chocolat" (2006) es una bande dessinée autobiográfica, que como ya comentamos en alguna ocasión es un género muy en boga en estos tiempos. La autora lo lleva hasta las últimas consecuencias, ya que se trata de un relato en el que describe, sin ningún tipo de tabú, las intimidades sexuales con su pareja.

 

Era un libro que tenía ganas de leer, me picaba la curiosidad pues se trata de la primera bande desinée sobre sexo contado por una mujer. No he debido de ser la única, pues lleva ya 3 tomos, y es que el sexo vende, esta claro, y más si la protagonista es una mujer. La acción se desarrolla de manera muy explícita, pero también acompañan los pensamientos: el miedo del enamoramiento, los cuestionamientos acerca de la pasión, sobre los rincones oscuros y hasta dónde llegar... 

Uno de los aciertos es que se trata de una mujer "liberada", que parte de una base donde el sexo y el cuerpo forman parte ya de su existencia, y no se plantea cuestiones básicas que muchas mujeres  deben todavía descubrir. Sin embargo, desde mi punto de vista la historia daría mucho más juego si se desarrollase más el pensamiento en torno al amor, la pasión o el sexo, porque al final no sabes si estás atendiendo a una historia o eres simplemente un "voyeur" que entra en la intimidad más íntima de una pareja, en los juegos sexuales, por mucho que los dibujos infantiles y simpáticos la acompañen. Esto provoca que la obra se degrade en una simple anécdota, una curiosidad, que tiene la virtud de ser pionera en un género que espero que se siga desarrollando porque está todavía sin explorar en el mundo del cómic.  

"Discothèque" de Felix Romeo

Murió Felix Romeo y por casualidades de la vida estuve frente a un altar que le habían dedicado en la celebración del día de los muertos mejicano. Un amigo había prestado su camiseta del Real Zaragoza para colocarla entre flores de cempasúchil, cirios, cruces y libros. Me dije que tenía que leerme alguna de sus obras pero entre unas cosas u otras lo hemos ido retrasando. De todos modos creo que me he equivocado de libro y tenía que haber empezado por su novela Amarillo a la que le tengo ganas de verdad.

Discothèque es una obra que transcurre en diversos escenarios de Aragón aunque todos comparten algo: son inhóspitos, mezcla de tierra levantada y de mugre que todavía persiste en aquellos lugares en los que se quedó anclado el tiempo. Se trata de una novela coral, de personajes sórdidos (prostitutas, antiguos soldados, escritoras de novelas eróticas, productores de porno o traficantes) que se encuentran atrapados por su pasado, sus sueños y sus desvaríos. 

El estilo literario es muy particular, tanto que incluso cuesta sumergirse en la obra, sobre todo porque el autor emplea con demasiada frecuencia la reiteración de palabras. En ocasiones tiene el efecto perseguido acercándonos al lenguaje de los personajes pero en otras entorpece el ritmo de la lectura. 

A pesar de ello estamos ante una obra original y divertida. Prueba de ello son los títulos que adelantan acontecimientos (Torosantos siente los latidos de su corazón, pero sólo es la vibración de llamada de su teléfono móvil)  y las imágenes de humo que recrean los personajes cuando fuman (El taxista enciende un cigarrillo, expulsa el humo, que forma cuando asciende una alargada cara de Cristo con la Corona de espinas). 

Si conoces Aragón es todavía más interesante porque se retratan lugares comunes (los Monegros, Zaragoza, la antigua base militar o Calanda) y también personajes míticos del imaginario colectivo con ese toque surrealista a lo Buñuel, con apariciones de vírgenes o fantasmas que son conocidos jugadores del Real  Zaragoza.

Respiro

Llevo varios días pululando entre varios libros y de repente me he encontrado con esta cita de un escritor argentino y universal:

Si un libro aburre, déjelo. No lo lean porque es famoso. No lo lean porque es moderno. No lo lean porque es antiguo. Si un libro es tedioso para ustedes, déjenlo. Leer es buscar una felicidad personal, un goce personal. Si no caemos en la tristeza de las bibliografías, de las citas. 


Gracias Borges.

Diciéndolo vos que sois un sabio me siento mucho mejor.

(No desvelaré el título del susodicho, simplemente lo esconderé en uno de los altillos, quizás cuando dentro de unos años lo redescubra consiga leerlo gustosamente).